Пусть не вымрет язык моего народа,
На умолкших страницах, застыв навсегда.
В нелюдимой тиши книг, глядящих строго
В молчаливые лабиринты библиотек.
Пусть не скажут о нас: «На шорском наречье
Говорил в Лету канувший древний народ,
Язык диких птиц и зверей понимавший,
Но забыл он мир духов — священный завет».
Пусть не скажут: «Жил малый народ когда-то,
Он большое слово — древних тюрков — пронёс
Сквозь тысячелетья… В двадцатых — утратил,
И потомкам своим передать все ж не смог.
Пусть сжимает горло нетленное слово,
В поколеньях кочуя, ликуя, скорбя.
Ведь язык — это летопись человечья,
Что идет из столетий в слогах и словах.
