Тадарлар.ру

Изба

Жили мы когда-то в тесной юрте,
Разъедал глаза нам едкий дым.
О порядке добром, об уюте
И не снилось родичам моим.
На земле и ели мы, и спали,
Темный люд, слепая голытьба.
Но однажды в мир тоски, печали
К нам шагнула русская изба.
С четырьмя углами и трубою
Под тесовой крышей с потолком,
Светлая, пропахшая сосною,
С теплым полом — шлепай босиком.
Стали наши юрты вроде пугал
По сравненью с этаким жильем.
Ходим в полный рост.
В передний угол
Грамоты почетные кладем.
И душа поет, поет как птица,
Радуется солнечной судьбе.
И не может счастье уместиться
Даже в этой праздничной избе.

Степан Торбоков

1 комментарий

  • Людмила Викторовна Максимчук,

    поэтесса, писательница, художница, драматург,

    член Московской городской организации Союза писателей России

    E–mail: ludmila@maksimchuk.ru

    Персональный сайт: hhttp://ludmila.maksimchuk.ru/

    Из цикла «ГОРОДА»

    ludmila.maksimchuk.ru/fra...XXII.goroda.html

    ...

    Россия. Деревня

    Низкие окна, забитые накрест,

    Черные ямы дверей,

    Да пролетевший нечаянный аист,

    Да обнаглевший репей,

    Да еще, может, седые старухи

    Возле разбитых корыт...

    Чем не эскиз деревенской разрухи?

    Плачьте, рыдайте навзрыд!

    Плачьте, жалея старух этих древних,

    Плачьте, о прошлом скорбя.

    Плачьте, рыдайте, – хороним деревню,

    Значит, хороним себя!

    Низкие окна в душе прорубили,

    Чтоб далеко не глядеть.

    Низкие мысли в свой разум впустили,

    Чтоб, высоко не лететь.

    Низкие окна – далеко не видно.

    Снятся во сне терема...

    Водкой зальем, чтоб не очень обидно,

    Узкие клети ума.

    Июль 1990 г.